Saltar para: Posts [1], Pesquisa e Arquivos [2]
Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
O M. chega-me a casa, vindo de uma consulta onde descobre mais umas maleitas a juntar ao rol das que já tem, inclusive, possivelmente, tensão alta.
Rimo-nos para não dizer outras coisas.
Então, onde almoçaste? pergunto eu.
No buger king, responde ele.
Serei viúva cedo...
Um brinde: sobrevivemos todos ao primeiro dia de aulas.
Até eu tive um primeiro dia de aulas a sério. Voltei à escola onde estive no ano passado, rebaixada igualmente à categoria de técnica, mas novamente com direitos que vão além do salário pago a horas.
Revi os meninos que agora estão no 5º e me fizeram a cabeça em água e que curiosamente, ou não, foram os que me fizeram mais festa.
Estive com os meninos do 1º ano, uns bebés que não sabem sentar-se, alguns nem pegar no lápis e vim embora.
Foi um dia corrido. Deixei as miúdas, uma na pré, a outra, nervosa mas excitada, na sala laranja, com os meninos e a professora do ano passado e rumei a Leiria, para me apresentar na escola. Ia convencida de que só começaria em outubro, mas tiraram-me logo o cavalinho da chuva. "É hoje, é hoje, já começam hoje".
Vim a casa, fiz camas, pus roupa a lavar, saí para fazer compras, voltei para arrumar e almoçar, saí para comprar o material da Mr. e mais umas coisas que era preciso fazer, fui buscar a Mr e levei-a comigo.
O regresso a casa e as rotinas que se seguem correram supreendentemente bem. Banhos tomados, jantar feito a horas, miúdas na cama às 21.30.
O material da escola já está todo etiquetado e pronto para servir.
Eu estou contida. Nada como uma chuva para nos por no sítio e encher a cozinha de roupa que não seca.
Passaram o inverno descalças, de pé descalço no chão.
Passaram o verão em cuecas, literalmente, sempre em cuecas ou calção de banho.
Cresceram muito, embora tenham dormido pouco.
A Gr. segue escola na pré do ano passado, a Mr. segue para o segundo ano.
Devo comprar calçado?
Não sei o que me espera...
Ligaram-me da escola do ano passado. Menos mal, entre seis horas e nada, mais valem seis horas, numa escola onde gostei de estar.
Mas receio os tempos que se avizinham.
Qual é a novidade? tu receias tudo! pensam vocês!
Eu não!
Eu não!
Os últimos dias merecem registo.
As férias foram boas: descanso, amigos, praia, família, tudo a que se tem direito.
A primeira semana de setembro merece post.
Entro em setembro com uma vontade danada de prolongar o mood de férias, mil vezes preferível ao de desempregada, que esta chuva está a fazer chegar.
Vêm cá amigos a casa, saímos, fazemos picnics, as miúdas vão à psicina, bebemos um copito ao jantar...
No final da semana passada aparece a S.
Saímos, feitas turistas, passeamos muito e sentamo-nos numa esplanada, batemos texto de peça, vamos à praia e tomamos banho!
Na sexta rumo a Baltar, de caminho paramos em Quiaios e vamos outra vez à praia, tomamos banho, mergulhamos, desafiamos as ondas.
No sábado, vou ao Indie music fest, em Baltar, armada em Soraia, fã louca de Tony Carreira (com o restante grupo de teatro, armamos barraca e divertimo-nos tanto, tanto!). Conheço o Álvaro Costa, ouço a banda que me tem acompanhado nos últimos tempos (Sensible soccers), bebo à pala junto dos "artistas", no backstage e vejo o M. em cima do palco a tirar fotografias.
Foda-se! (sim, palavrão, repito: foda-se!) Que dias bons! Que maravilha isto de termos sol, termos uma família gira e amigos e fazermos teatro!
A Soraia vestiu as calças justas, o soutien push-up e a camisola decotada. Untou-se com "shimmering lotion" a cheirar a rosas, empoleirou-se nos tacões, pôs uma quantidade industrial de rímel e de sombras rosa, pintou as unhas a fazer "pandan".
Foi buscar o cd mais recente, o de capa em papelão, duplo e saiu de casa. Nem levou carteira, mas voltou atrás para pôr mais uma pulseira e um colar de pérolas cinzentas.
Chegou ao festival e enterrou-se na lama, mas nem deu por isso! Depois de uma volta discreta para sondar o ambiente, começou a entrar em desespero: a música era alta de mais, as pessoas esquisitas e não havia nem uma única senhora que ela já conhecesse de outros concertos. Não havia mulheres produzidas nem senhoras de meia idade com as camisolas da bershka roubadas às filhas.
No entanto, manteve firme a decisão de encontrar o cantor, o homem da sua vida e provar-lhe que ela, a Soraia, ia ser a sua próxima e eterna esposa, após o divórcio da Fernanda.
Junto às tendas, não estava, que ela bem gritou. A custo, enterrando-se na lama e escorregando nos paralelos, desceu novamente ao recinto. Com o cd na mão, interpelava os grupos e grupinhos e perguntava-lhes: "viram o Tony? sabem a que horas ele toca?" E perante os olhares espantados, foi repetindo, as vezes que eram necessárias, que estava à espera do concerto do Tony, que queria encontrá-lo e mostrar-lhe que ela tinha nascido para ele.
"Eu nasci para o Tony", repetia ela. Nos segundos em que as bandas paravam de tocar, entre uma música e outra, ela gritava "Tooooniiiiiiiiii!" ou então "Tony, estou aqui, eu nasci para ti!"
Mas o Tony não apareceu, embora um senhor que aparece na televisão, um tal de Álvaro Costa, lhe tenha garantido que ele ainda ia aparecer.
Tirou selfies com grupos diferentes, com outras pessoas estranhas que por lá andavam (uns negociantes de gado com ar de campónios, uma família Ronaldo de segunda categoria, com uma tal de Bebiana que queria ser cantora e tinha um top giro, giro, uma velhinha vendedora de bolos e um gajo com ar de mânfio).
Por volta das onze, a Soraia, cheia de dores nos pés e farta de se enterrar na lama, farta de gritar pelo Tony, que não veio, largou os tacões, os colares e a pulseira. Serviu-se de cerveja no backstage, junto dos artistas que lá estavam e foi ouvir Sensible soccers, muito melhor que o Tony!
Meia-noite! Estamos, duas gajas, (bouas) agarradas ao computador, à procura de imagens de atores giros e bons! Mas só porque o post sobre atores giros e bons recentes veio à baila a caminho da praia, esta tarde.
Pelos vistos, não há só o brad pitt nem o johnny depp... vão ver... há mais: justines therouxes, james darcys, jared letos, ui ui.....
Deve ser um ataque de adolescentice tardia ou isso ou sexo e a idade!
(S., here's to you!)
Eu li, a sério que li, a propósito da morte do Robin Williams, que a única safa para homens feios ou aparentemente desinteressantes era o sentido de humor.
Não sei quem escreveu (não consigo realmente lembrar-me), mas gostava de lhe mostrar isto, porque acho o Stephen Merchant um gajo bonito, na onda nerd, sim, mas bonito.
http://www.youtube.com/watch?v=R4ajQ-foj2Q
Sim, o Joseph Gordon Levitt também é bonito e encantador e talentoso, mas não é um dos autores das melhores séries de comédia, não....
A subscrição é anónima e gera, no máximo, um e-mail por dia.