blogdocaixote

"É injusto!"

"É injusto não me teres deixado experimentar aquela camisola tão gira na zara kids."

"É injusto não me dares aquilo que eu te peço."

"É injusto eu não ter roupa gira."

"É injusto teres comprado uma cadeira nova para a Gr. e não teres comprado nada para mim."

"É injusto eu não ter o que quero!"

Era este o discurso da mais velha, ontem.

Na véspera, tínhamos ido ao centro comercial comprar coisas que faziam falta, como um assento elevatório para andar de carro. Nunca como nesse dia a loja de roupa as fascinou tanto. Camisolas à Yeti, botas trendy, saias boho chiques, tudo em versão mini. Nada daquilo é preciso, têm muita roupa gira e boa que vem da prima, ainda nova.

Nada daquilo é essencial. Lembrei-a duas vezes, uma dentro da loja e outra fora, do facto de que estamos apenas com um ordenado e que não sei se trabalho este ano, que temos de limitar os gastos.

O discurso continuou, em tom crescente. Aquele "é injusto" já estava a dar cabo de mim.

No fim do jantar, agarrei no telemóvel e busquei aquela imagem que corria todas as redes sociais de uma criança migrante morta à beira mar. Eu ainda não a tinha visto, eu não queria vê-la. 

Mostrei-lha. Isto é injusto, disse-lhe. 

Aquela imagem dói, mói. A miúda calou-se.

Não sei se fiz bem, se fiz mal, mas há injustiças mil vezes piores do que não ter uma peça de roupa que se deseja e acho que é tempo de as minhas filhas se irem apercebendo disso.  

Quintandona é supostamente uma aldeia rural recuperada. Fica no concelho de Penafiel (distrito do Porto) e não é fácil lá chegar se não se conhecer a região. É um sítio engraçado, bonito, arranjadinho e airoso.

No mês de setembro alberga a festa do caldo, que este ano será nos dias 19, 20 e 21.

Nunca lá fui nessa altura e festa já vai na 8º edição. 

O que eu conheço da aldeia é a tasca chic Casa da Viúva. Que vale bem a pena, pelo espaço e pelos petiscos, especialmente no inverno. 

Passa-se quando a miúda se afasta mais uns metros de nós.

Quer que ela ande sempre ao nosso lado.

Ralha com ela quando ela faz disparates.

Tapa-lhe os olhos quando há alguma cena na televisão que ela julgue inconveniente.

Chama-nos a atenção se acha que não estamos a cuidar bem dela.

Tenta acalmá-la nos momentos de birra (naqueles que não são por ela provocados).

Impinge-lhe castigos e promete recompensas.

É assim a mais velha com a mais nova. Uma mãezinha. 

Aqui, em certas alturas do ano, sentamo-nos numa esplanada a beber um café e, se quisermos aí ficar só a observar o movimento, coisa que aprecio muito, não podemos, porque não há movimento. As ruas estão vazias e esse vazio é pesado e escuro. 

Está a chegar essa altura do ano, juntamente com os primeiros dias mais frescos.

Hoje, já não fui capaz de tomar o café na esplanada do zéquinha. Sentei-me lá dentro e fui, pelo canto do olho, tentando descortinar quem passava por fora, enquanto ouvia a conversa da d. alice sobre o trabalho que os filhos e netos nos dão.