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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
Tem-se a certeza de que se apanhou uma overdose de harry potter (terminei a saga no sábado à noite) quando, meia a dormir sinto o marido a entrar no quarto às escuras e penso "mas porque é que ele não diz lumos e acende a varinha?"
para dizer aos meus pais para deixarem cá ficar a pata.
Tu cala-te, M. porque é a pata, nem te atrevas a tentar meter cá em casa um gato qualquer.
Não vi os óscares, não vi nenhum filme nomeado (ahahaha, nem nomeado, nem por nomear, não vi mesmo nenhum filme!) e estou-me a cagar para os vestidos.
Granito, granito! Grita ela na janela.
We drank a whole bottle of wine.
God knows where it will take us. The fact I'm writing in English is some how proof of what alcohol can do to you on a Friday evening.
Alcohol and chilli.
And a Friday evening.
And the will to revive lost feelings.
Either that or finish harry potter and the deathly hallows...
who knows.
Foi o primeiro animal que entrou lá em casa. Era a gatinha ou a xaninha. Foi o Marco quem ma deu, pequenina, bufona, mázinha mas muito miminhas.
Morreu esta semana, nos meus pais.
Não me apetece, não me apetece.
Porque a releitura da saga Harry Potter é mais interessante, porque é mais engraçado fazer cócegas às miúdas, porque o pó não desaparece, porque o sol brilha e há roupa para pôr a secar ou bicicletas para levar a passear.
Não me apetece porque elas estão crescidas e mais tarde ou mais cedo vão ler e podem não gostar.
Não me apetece porque me imponho demasiados filtros e nada sai sem auto-censura que me limita e me bloqueia.
Porque não sinto a falta.
Não me apetece.
Post enviado do telemovel sem acentos nem cedilhas Ser mae e tambem receber o ultimo bocadinho da bolacha preferida enquanto estamos deitadas no sofa com uma grande dor de garganta. Toma mae, a tua preferida. E ouvir da boca do rebento mais velho que hoje ela trata de tudo.
Mothers and fathers to be: brace yourselves for the hardest job ever.
Underpaid and under everything else.
(vai para a tag tpm, que elas não têm culpa)
Almoçar aqui é continuar na sala de aula. A malta não desliga.
Falem-me das comidas, das botas que compraram, daquele programa de televisão que viram e que de certeza não vi, das filhas ou dos gatos, mas parem de falar das aulas, dos alunos, da matéria. Parem!
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