blogdocaixote

O professor de história da mr. vive rodeado de mitos urbanos que ele próprio foi criando ao longo dos anos.

Já tínhamos ouvido histórias do arco da velha sobre o senhor. 

Este ano, a mr. já chegou a casa muito excitada com a notícia de que o professor é alérgico às radiações e, por isso, possui um medidor de radiações, que leva para as aulas. Ai dos miúdos que não desligarem os telemóveis nas aulas dele. Ele deteta logo, com o seu medidor!

Este fim de semana, chegou a casa com a missão de ver o planeta dos macacos. O planeta dos macacos? por causa do home erectus, por causa da evolução da espécie humana? perguntei eu.

Não! para vermos o futuro, o professor de história disse para vermos o planeta dos macacos, para vermos como vai ser o nosso futuro!

Óbvio, não?

Seis horas de aulas e quatro kgs de mochila depois, fui buscar uma.

Oito horas de aulas e oito kgs de mochila depois, fui buscar a outra.

Este foi o primeiro dia. Delas.

Do pai também, numa nova relação profissional, com uma nova escola. Ainda está na fase de enamoramento. Saíu de casa antes das oito da manhã. Ainda não chegou a casa. 

E eu? Eu começo amanhã. 

É assim a torre de manuais e cadernos da mais velha. Ainda faltam coisas.

O ano letivo acabou (ainda ontem começou, é a sensação que tenho).

Para as miúdas correu bem. Acho que sou menos ansiosa em relação à mais nova no que toca à escola e vou dando asas à mais velha.

Ainda não estou de férias, mas já não tenho trabalho. Fiz duas formações e ando agora com os trabalhos de avaliação das ditas cujas. Foi giro.

Tive companhia para andar para baixo e para cima, para fazer relatórios e avaliações no meio de muita galhofa e umas quantas minis, superbock e sagres.

Ontem terminei a segunda ronda e acabámos o jantar a falar sobre fenómenos como reuniões da maleta vermelha. Foi giro. 

Não sei o que o ano letivo que aí vem traz (que novidade!), mas este trouxe-me duas pessoas bem porreiras! 

Sentava-me, à frente porque sou baixinha (era assim que me chamavam, a baixinha, exceto naquela semana em que decidiram chamar-me cabidela porque rimava com gabriela) e bastava-me estar atenta à aula, ao que os professores diziam, escrever os apontamentos no caderno e pronto, chegava ao teste e sabia as respostas. 

Hoje, eles sentam-se, tomam notas e apontamentos, mas a atenção da maior parte está em parte incerta. E, mesmo que esteja lá, na sala de aula com o professor, chegam a casa e ainda têm de dar às canetas e estudar para conseguirem acompanhar a quantidade incrível de merda que têm de saber, de colar com cuspo para darem respostas nos testes dos quais se vão esquecer assim que sairem da sala.

E têm de o fazer depois de estarem na escola desde as 8.30 da manhã às 17h. A miudagem aqui da Batalha com sorte tem apenas uma tarde livre.

Eu bem gostaria que a minha miúda estudasse mais, ela precisa de estudar mais, mas que pôrra! o dia não tem mais de 24 horas!

Saindo ela sai às 16.30 todos os dias, exceto à quarta, tem meia horita para lanchar, espairecer e já está agarrada outra vez aos livros, para fazer trabalhos de casa. Que moral tenho eu para a obrigar a estudar para além disto? Se ela já teve uma jornada de oito (oito horas, car"#$"#!) na escola?

Há dias em que fico tão revoltada com esta merda de sistema que nem vos conto. E o pior? É que eu sinto-me mal por não a obrigar a estudar! Porque depois vêm as notas medíocres ou as que estão abaixo das suas capacidades! Mas a culpa não é só dela. 

E andam aí esses intelectuais de merda, políticos de gabinete que nunca puseram os pés numa sala de aula a vomitarem documentos com "aprendizagens essenciais" que na realidade não são nada, que nada produzem a não ser papel que nós imprimimos para ter nos dossiês, para a inspeção escolar ver.

Aprendizagens essenciais era saber ler, escrever e fazer contas de somar e subtrair, multiplicar e dividir, coisa que metade não sabe fazer e vai sair da escola sem saber. E vai continuar a estudar e a tirar cursos e depois vai trabalhar! pôrra!

A escola acabou.

Chego à portaria e há duas miúdas em pranto, soluços arrancados do peito.

Olho lá para dentro e vejo uma gr., carregada com trabalhos feitos ao longo do ano, a vir lavada em lágrimas. Até o cabelo ela tem molhado.

É o último dia de aulas.

Eu chorava de alegria, saltava e dançava, feliz da vida pela liberdade que ia ter nos meses seguintes.

Estas miúdas choram de tristeza porque "só voltamos a ver-nos no próximo ano e vamos ficar sem ver a professorinha". 

"Fizemos teste único, não tive nem ciências nem educação física, não nos avisaram. Podia não ter levado equipamento.... "

"Teste único?"

"Sim, todos os quintos anos fizeram o teste igual, à mesma hora."

Passei o último ano do curso e o estágio de forma intensiva a ouvir "o aluno é o centro, temos de nos adaptar ao aluno, temos de chegar ao aluno". Passei esses dois anos a levar com as teorias dos diferentes estilos de aprendizagem, a levar na cabeça todos os dias porque "não chegaste ao aluno, estas fichas não têm exercícios para os aprendentes cinestésicos..." 

E agora, anda esta malta a fazer testes iguais para todos, em nome de umas supostas objetividade e justiça.

Até para as minhas diferentes turmas tenho dificuldade em fazer testes iguais, porque elas são diferentes, têm ritmos diferentes, aprendem de forma diferente, logo a minha abordagem dos mesmos conteúdos é diferente, como é que esta malta consegue fazer testes iguais, iguais? Como? Ninguém protesta? os colegas andam a dormir? 

Recuso-me! Eu sei o que estou a dar aos meus alunos, mais importante: eu sei como estou a dar. Aquele teste que aquele professor fez a pensar na turma dele não serve à minha ou aquele teste feito em modo retalho, com uns exercícos daquele professor e outros exercícios de outro não passa disso, uma manta de retalhos.

Recuso-me. E faz-me urticária que as minhas miúdas andem a ser sujeitas a esta merda desta pedagogia da treta, ainda mais quando a palavra "flexibilização" anda por aí nas bocas de tudo o que é diretor. Parece que andamos sempre a brincar ao ensino, foda-se! 

Na sexta-feira de manhã, recebi a carta da segurança social que confirmava que ia receber subsídio de desemprego, na sexta-feira comecei a pensar que precisava mesmo que o M. me fizesse uma lista de tarefas para eu cumprir ao longo de dia e me afastar do computador, na sexta-feira, ao início da tarde comecei a pensar mais ou menos isto:

da última vez que fiquei desempregada, no dia em que me dediquei a destralhar a casa foi o dia em que comecei a receber o subsídio e foi também o dia em que fiquei colocada, na volta, apesar de estar tão em baixo nas listas, fico colocada hoje. Ahaha! pois, ahahah!

Na sexta-feira, estamos a falar da mesma sexta-feira, fiquei colocada. Tumbas. São só oito horas, mas significa tempo de serviço e a possibilidade de não me sentir uma ameba fechada em casa, num leva e traz constante das miúdas, entre casa e escola. Toma!

A minha miúda mais velha mede 1 metro e pouco, talvez um metro e quinze cms.

Começou agora o 5º ano e, por estes dias, só me lembro deste mixórdia de temáticas: 

A mochila é maior do que a dona e deve pesar quase tanto como a dona. Depois, nos dias em que tem educação física, leva o "malote" (este fenómeno é comum a outras zonas do país? conhecem o fenómeno do malote, aquela mala extra onde os miúdos levam o equipamento de ginástica?). Na próxima semana, começa a ter aulas de trompete e já a estou a imaginar com a mala do instrumento a juntar-se à festa.

A minha filha começa as aulas às 8.30, nós moramos a cinco minutos da vila, mas tenho de sair de casa às oito e cinco, porque caso contrário, devido à forma como o trânsito circula na área afeta à escola, chegamos atrasadas. Consigo que às oito e vinte esteja dentro da escola e regresso a casa a correr para preparar a mais nova, que entra às nove. 

Não me lembro de nenhuma mixórdia de temáticas sobre este fenómeno, mas deve haver.

A Mr. vai ser " a miúda dos manuais psicadélicos " nos conselhos de turma.