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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
Digam-me que, quando chegam a casa, às 17 ou por volta dessa hora, mais coisa menos coisa, estão camas por fazer, roupas por arrumar, por lavar, loiça do pequeno-almoço na banca e mais coisas, muitas coisas, fora do sítio.
Digam-me que também olham à vossa volta, com ar desesperado e vontade de gritar "por onde começo esta merda?", isto enquanto um dos putos vos agarra na camisola e pede ajuda para resolver uma conta de dividir e o outro vos agarra nas calças e pede bolachas.
Digam-me que também vocês interrompem a feitura do jantar porque os putos se envolveram à porrada já pelo menos umas três vezes e porque a máquina da roupa acabou de lavar e é preciso estendê-la.
Digam-me que também sentem vontade de fugir.
Se não tiverem nada disto para me dizer, mintam-me e digam que sim. Que somos todas e todos donos de casa à beira de um ataque de nervos.
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