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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
vinha pela estrada abaixo, curva e contra curva, agora chego a casa, sento-me no sofá, com um prato de presunto numa mão e um copo na outra...
era... era...
aliás, há uma série de expetativas deste género, básicas, que me dariam alento, que de há uns tempos para cá não passam disso, de expetativas...
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