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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
Ele é ensaios para apresentações de ginástica acrobática, ele é ensaios para audições, ele é consultas e o camandro.
Ele é correr de um lado para o outro, estar em Coimbras às 10 da manhã e às três da tarde já estar no cu de judas a dar aulas.
Ele é miúdas nervosas e pais à beira de um ataque de nervos, comprar maquilhagem e cremes depilatórios e vê-las a crescer a cem à hora e não querer, vê-las a detestarem-se mutuamente agora e daqui a cinco minutos atirarem-se para o chão em ataques de riso simultâneos por causa de uma parvoíce qualquer ou porque tiraram uma fotografia ao pai onde este ficou eternizado com ar apatetado.
Ele é contar os dias que faltam para a escola acabar e sentir que as horas não passam, mas que as semanas passam depressa de mais.
Ele é bida, como dizia o sr. Moreira.
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