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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
Ponho-me em biquinhos dos pés e já a vejo no sétimo ano.
Levanto um bocadinho mais e vejo a outra no fim do 1º ciclo.
Os meus cabelos cada vez mais brancos e a desejada calma e serenidade cada vez mais longe.
As outras pessoas confessam-se cada vez mais serenas e cientes do que querem ou desejam, eu confesso-me cada vez mais ansiosa e incapaz de apreciar o momento presente porque tenho cada vez mais medo do futuro.
Pronto, por isso é que me tenho coibido de escrever. Para quê?
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