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Mais um caixote para atirar para lá a tralha que anda para aqui perdida.
vivemos ali uns meses largos numa bolha onde nos enchemos de esperança e bonomia, escrevendo nos espaços, a giz e a marcadores coloridos nas sete cores do arco-íris, que ia "ficar tudo bem".
depois a bolha rebentou. Caímos de rabo no chão e todos os dias damos por nós maus, alguns execráveis mesmo, biltres, escória...
acordo, nalguns dias, sem vontade, mas levanto-me e vou à vida.
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