blogdocaixote

mas este ano abro uma excepção (assim, como deve ser, com o p lá no meio) e decido que vou ler mais.

Acabei na sexta à noite o Meridiano 28 de Joel Neto e já dei comigo a ler os doentes do Doutor García, de Almudena Grandes.

Não sei qual é o fenómeno, mas é uma coisa frequente: dar por mim a ler muitos livros do mesmo autor ou pegar em autores cujas temáticas são semelhantes.

Parece que, sem que seja propositado, ando numa onda de romance de espionagem, onde se misturam realidade e ficção.

Ler mais é aquilo que decido fazer no ano 2022, a ver se me engrandeço e alargo o meu mundo. 

Na sexta-feira, à noite, acabei o "Descascando a cebola" do Gunter Grass. Andava com ele para trás e para diante desde agosto. Nos entretantos, li uns quantos, mas o Grass andou sempre comigo. Numas noites lia vinte e tal páginas, noutras não conseguia passar além das duas.

Nunca demorei tanto tempo a ler um livro, nem o Guerra e  Paz.

Não foi uma leitura tranquila, estive sempre à espera de ler alguma forma de expiação explicíta por parte do homem, por ter sido membro das SS e fui sempre debatendo comigo própria se devia continuar a ler perante a ausência dessa expiação.

Depois, o combate foi entre a Gabriela pessoa e a Gabriela leitora.

A primeira argumentava que na vida vamos-nos deixando levar pelas correntes sem pensar e que esse deixarmo-nos levar nos pode conduzir ao lado errado da "Força", especialmente quando somos novos e cheios das hormonas que nos fazem sentir imortais.

A segunda via o "descascar da cebola" como um ato de expiação.

Não sei se isto assim, sem mais explicações, faz sentido a outras pessoas. Nem sei se daqui a um mês me vai fazer sentido a mim. Creio que quero dizer que a forma como o autor desenrola os acontecimentos dessa altura da sua vida é, de facto, como se desmanchasse uma cebola. Podia ter escolhido outro legume, outra fruta desmanchável, mas só quem já desmanchou  cebolas sabe como é difícil fazê-lo. 

Comprei e li de uma penada "Balada para Sophie". 

Que maravilha! reli as páginas finais ao som da balada composta por Filipe Melo e não consegui evitar um par de lágrimas.

Entretanto, a minha mãe entrou no quarto e veio-me perguntar de quem eram as cuecas deixadas na casa de banho e lá se foi o que quer que fosse que ia ali na minha alma, se é que eu tenho uma. 

Peguei na edição comemorativa dos Cem anos de solidão que comprei aqui há uns anos, não me lembro onde nem quando porque contra o que é normal não escrevi a lápis no cantinho onde comprei nem quando, e decidi começar a ler ou melhor reler dado que o li pela primeira vez há muitos anos, mas mesmo muitos porque não me lembro de nada 

não me lembro de precisar da árvore genealógica nem de estar sempre a confundir os aurelianos e os arcadios e também não me lembro de ficar incomodada com os laivos de pedofilia

já no outro dia, ao ver na televisão uma adaptação do amor em tempos de cólera, me senti um bocado incomodada com as paixões púberes, correspondidas, de florentino ariza e agora não consigo evitar parar com frequência na leitura destes cem anos, abanando a cabeça em jeito de mas como é que não me lembro de nada disto ou mas porque é que o gabriel tinha de dar nomes tão parecidos a esta gente e de onde vem esta atração por pré-adolescentes de mamas  a nascer?

Será a minha mudança de idade?

Depois do jantar e da cozinha (mais ou menos) arrumada, conduzo-as para o meu quarto. Está quentinho. Levo três livros: o meu e um para cada uma delas. A Mr. está a ler a saga Harry Potter, vai no terceiro volume, para a Gr. escolho eu para facilitar a coisa e não haver dúvidas de que tem de ler um livro de gente grande (escolhe regra geral os livros da Bia e o unicórnio, que já leu ou um qualquer com mais imagem do que texto).

Sentamo-nos na cama e lemos. Eu agarro-me às intermitências da morte de Saramago, a mais velha aos dementors (salvo seja) e a mais nova a uma aventura no supermercado. Sou interrompida pela mais velha e pelos seus brados ai que isto é mesmo assustador, ai que mete mais medo do que os filmes e pela mais nova, à medida que vai encontrando palavras escrita na ortografia pré acordo e se espanta, como se fossem palavras novas e raras. 

Aquela coisa que eu defendia de não obrigar os meus filhos a ler foi pelo cano da experiência maternal abaixo, aquela teoria do Pennac de que o verbo ler não tem imperativo foi pelo mesmo caminho.

Temos um bosque de romãzeiras à cabeceira.

Ainda que à Gr. soe tudo muito estranho, eu acredito que comer um bago antes de irmos dormir tem função antioxidante.

Ontem, comemos este: 

Mas que bela porcaria! 

As personagens, os diálogos, os twists estúpidos e recambolescos, as cartas... enfim... uma bela merda é o que é! 

e também teve cravos vermelhos na ponta das lombadas dos livros que as pessoas tinham nas mãos.

Primeiro, o átrio cheio,

depois o anfiteatro cheio.

Não sei porque me surpreendi. 

Foi bonita a festa, pá! 

Oz. 

Que chegue depressa a paz. Já não a vais ver.